Дорогие друзья! Пожалуйста, присылайте свои работы в журнал "Лексикон", и лучшие из них будут обязательно опубликованы. Благодарим тех, кто поделился  с нами своим талантом, спасибо читателям, приславшим письма в редакцию. Не существует авторов, которым не важна оценка читателя. Поэтому, пожалуйста, не забудьте прислать свой отзыв о прочитанном на электронный адрес журнала: interlx555@gmail.com. Ознакомиться с условиями Конкурса можно здесь. Всем удачи!

АННА ЛАМПАСОВА, 15 лет

Анна живёт в городе Иваново. Лауреат многих литературных конкурсов, в том числе конкурса "Золотое перо 2008", в котором ей был присуждён приз за художественный вкус и выразительность в номинации "Малая проза". В 2009 году вошла в длинный лист на фестивале "Русский Style - 2009" в номинации "Краткая проза". В 2009 году заняла второе место в городском конкурсе юных поэтов. Лауреат Первой Международной премии в области веб-журналистики “Yousmi Web-Journalism Awards 2009”, номинация "Лучший jimdo-блог". Является членом Молодёжного Литературного Объединения "Основа" при Ивановском Союзе Писателей.

Анна о себе: "Я пишу рассказы уже три года и рисую с шести лет. Я родилась в семье художников (мой дедушка Константин Петрович Фролов - заслуженный художник России, мама член Союза Художников России), и вся моя жизнь неразрывна связана с искусством. С детства я регулярно посещаю выставки, спектакли, симфонические концерты, и кажется, для меня не существует праздника прекраснее, чем праздник души - например, новая книга, которая ждёт на столе... Если быть честной, мне уже сложно представить себя "без пера в руке". Я постоянно что-то пишу, записываю свои иногда безумные мысли, придавая им красивые формы. За год с небольшим у меня накопилось семьдесят рассказов, статей и стихов чуть меньше. Только в творчестве я чувствую себя  настолько счастливой, что, кажется, за спиной вырастают белые крылья. Это так здорово - идти по одинокой утренней улице, обдумывать новый текст, жить и дышать им. Думать, с чего я начну рассказ, стих или статью, какой строчкой закончу. Чувствовать вдохновение, от которого хочется лететь...
Это счастье.
В будущем я вижу себя журналистом, активным, трудолюбивым, пишущим человеком. Я буду поступать в Санкт-Петербург и хочу посвятить журналистике всю жизнь. Знаете, Бернард Вербер однажды сказал: "Всегда будет огромная разница между теми, кто спрашивает: "почему ничего не получается?" - и теми, кто спрашивает: "как сделать так, чтобы все получилось?". Пока человечество принадлежит к тем, кто спрашивает "почему?". Но будущее, несомненно, принадлежит тем, кто спрашивает "как?". Думаю, я из тех, кто говорит "Как?" и идёт по намеченному пути, к поставленной цели, не сворачивая.
Я из тех, кто чувствует себя по-настоящему счастливым, только когда с головой уходит в творчество и работу".

_______________________________________________________________________________________________________

ЛУННАЯ ПЫЛЬ

Патриция сидела у окна, освещённая лунным светом. Воздух пах лавандой и мягкими рифмами, в чёрных глазах отражались звёзды...
Пат была такой тонкой, хрупкой, что было страшно поранить её лишним дыханием. Она не видела темноты - только лунный свет. Не чувствовала свою болезнь - лишь возможность писать стихи, не отвлекаясь на внешний мир. С трепетом, обнимая колени, Пат наблюдала за движением луны. Девушке казалось - там, на той стороне, жизнь совсем иная. Она думала, на луне темно, но волшебно, ведь на небесах всегда сияет свет. Пат с блаженством пила лавандовый воздух, словно каждая его капля была слаще, пьянее райской воды. Она не умела пить и есть - земное. Люди говорили: "Больна", в тонкие хрустальные руки впускали иглы, шептали - иначе не выживет.

Но однажды к Пат пришёл художник, и она поверила всем его словам. Он пообещал, что вскоре последует улучшение, во время которого девушка вновь сможет и писать стихи, и пить, и есть... Художник принёс ей рафинад, сладкий, приторный, тающий - невозможный.

- Это небесный сахар. Лунная пыль. Дорожка между этим миром и тем.

Девушка верила ему и млела от долгого сладостного послевкусия. Глотала тихо, чтобы он не услышал её нестерпимый, манящий страх... Затаив дыхание, художник наблюдал за Пат, и она никогда ещё не казалась ему такой живой.

Ослеплённая внезапным светом, она бежала по лавандовым полям. Что-то грело в груди, словно солнце навеки поселилось в области сердца. Вокруг Пат струился божественный аромат, который хотелось пить, жадно глотая по маленькой капле. Умываться им, касаться тонкими руками. Казалось, бутоны цветов - её новые незаконченные стихи. И так сладко было понимать, что вот сейчас, в эту самую секунду, которую невозможно удержать, она допишет их, сотворит что-то неумирающее, вечное…

- Тише... Нас просто нет.

Пат увидела светлого, стройного юношу. Он был похож на сон, на сказку, которая не существует. Где-то вдалеке звучало гитарное соло, но она слышала его в своём сердце. В ритме вальса они кружили по лавандовым полям, нежно касаясь друг друга. Девушка чувствовала у себя на шее его чуть заметные, трепетные поцелуи… Они летели в танце, сливаясь с музыкой. Это была луна, иной мир, где посреди чернильной тьмы всегда сияет ослепительное солнце.

Он был глух, но чувствовал мелодию, саму её суть, тоньше, глубже любого слышащего.

- Свет… он внутри нас. Как и музыка. Окружающая тьма, невозможность слышать - лишь стена. Но никогда счастье не бывает таким пьянящим, как в тоске. Никогда свет не ослепляет так, как во тьме. Нужно лишь научиться - чувствовать... Созерцать всё, словно волшебство.

Они были одни и кружились в ритме вальса, юноша обнимал её, боясь отпустить. Касался обнажённых плеч, словно они стали самой жизнью. Он был для Пат смыслом, строчками, вплетаемыми в стихи…

Босиком по лавандовым полям. Закрыв глаза, она впервые увидела всё вокруг настоящим, истинным. Смысл открывался девушке, словно по волшебству. Она чувствовала лишнее в стихах, рваные рифмы, неудачные образы. Свет подчинялся пленительной музыке... Всё ожило, задышало у неё на глазах.

И тихий шёпот звучал, как исцеление:

- Нас просто нет. Мы как воздух…

Художник с нежностью взял её руку. В комнату в это мгновение ворвалось утро, ослепляющее всё вокруг холодным, мёртвым светом. Но вопреки восходящему солнцу, около Пат чувствовались присутствие луны, тихий, почти священный шёпот звёзд…

"Нас просто нет…"

Неожиданно он встретился глазами с врачом:

- Играй, ни за что не переставай играть.

Художнику казалось, тот ворвался в их мир, разрушив пелену таинственности и искусства… Но, несмотря на свои чувства, он вновь взял в руки гитару. Секунды, минуты, время душили художника, не давая вдохнуть воздух. Но он был готов играть ради Пат, даже если пальцы сотрутся в кровь.

- И всё-таки вы сведёте её с ума. Она очень больна…
- Не больнее нас.

Пат сидела у окна, непрерывно записывая что-то в пожелтевший блокнот. Глаза, сияющие от слёз, казались такими живыми, яркими, как никогда прежде. Но всё же в них чувствовалось что-то, отделяющее девушку от этой комнаты.

Она была так близко… Она была дальше луны.

- И снова не ест. Пат будто бы не с нами.
- Это пройдёт. Главное сейчас - не трогать. Пусть пишет...

 Искусство способно излечить любые раны.

Он знал про её болезнь. Но никогда художник не видел такого одухотворённого лица. Ни в ком  он ещё не чувствовал столько жизни, сколько было в девушке в те мгновения. И все, кто окружал их, казались статуэтками, не способными различить счастье в темноте…

Художник знал - утекают только секунды, минуты, время. Их не удержать. Но тот, кто способен в кромешной черноте зажечь свет, не умрёт никогда.

Они летели над лавандовыми полями, взявшись за руки. Всё в мире играло гитарное соло - их тонкие пальцы, райские птицы, аромат сирени, ласкающий воздух. Звёзды никогда ещё не были так близко. Казалось, чёрные облака - это ветки сирени, небо - нежный, пьянящий родник, способный излечить любые раны. Пат непрерывно шептала строчки новых стихов, паря над вселенной…
"Нас просто нет".
 Это было горькое счастье, но самое упоительное, сладостное. Счастье, за которое всегда что-то отдаёшь, иначе нельзя. Но, отдав, получишь взамен глубинный райский мир.
Она положила на алтарь своё здоровье за одну возможность парить в небесах. Видеть мир иначе. Писать стихи. За малейший шанс - чувствовать…
Взлетев, юноша потерял зрение, но вновь мог слышать, дышать каждой крупицей небес.

- Ты так красива в лучах сирени.

Руки ему заменяли глаза. Сквозь прикосновения юноша чувствовал красоту Пат, погружался глубоко в неё, словно в родник блаженств. Он обнимал девушку, дорожа каждой секундой.

- Пат, ты чувствуешь это, - мы одно целое. Знай, на пути к исцелению необходимо преодолеть глухоту, чтобы разучиться слышать боль - лишь самые прекрасные звуки. Слепоту - она подарит нам шанс видеть, чувствовать прикосновениями, жестами, шёпотом... Отберёт возможность видеть - мучения. В конце мы на мгновение станем немыми, обретём молчание. Оно научит нас понимать мир и любить - без слов. Это мгновение ты затем забудешь, но его всегда будут помнить твои целительные глаза, руки, волосы. Они не забудут и меня, и луну, и этот рай, хотя бы урывками… Но знай, Пат, нас просто нет, как ничего нет. Мир - это сон, в котором мы свободны, как птицы, потерявшие стаю.

В это мгновение юноша почувствовал: что-то невыразимое разъединяет их. Какая-то потусторонняя сила разжимает руки. Он ещё крепче обнял её. Юноша держал Пат в руках, как звёздную ночь…Она была для него больше, чем небо.

- Пат…

Она посмотрела на художника глазами, полными счастья и слёз. Пат вернулась, она вновь была здесь, в этой маленькой комнате, озарённая утренним светом. Такая же нежная, хрупкая, пленительная. Такая же живая и одухотворённая, как прежде, но - исцелённая. Это чувствовалось во всём: в тонких тёплых руках, в линиях лёгкого облегающего платья, словно в складках упоительной тишины. И жертвы больше не были нужны, чтобы чувствовать счастье.

- Ты не поверишь: я только что была на луне. Это так легко, как и всё на этом свете.

В мгновение она увидела вокруг себя многочисленные картины - на них были изображены лавандовые поля, звёздное небо, знакомый юноша. Художник создал это - для неё одной. Придумал смысл, сотворил его своими руками, и стал для девушки всем: исцелением, небом, самим воздухом…

- Пат, ты выдержала это. Ты победила болезнь.- Покажи мне свои руки.

Она с трепетом коснулась его ладоней - пальцы все были в крови от долгой, неустанной игры на гитаре. Пат не могла поверить, что человек может вот так, за несколько мгновений стать для неё целым миром. Она целовала руки художника, кончики пальцев, по-прежнему пахнущих лавандой.

- На луне я непрерывно писала стихи… Но что-то подсказало мне променять их на лунную пыль, ведь её можно достать только на самой луне или - из твоих рук. Она целительна, как целительно всё, что обогащёно смыслом. Особенно, если в это верить. Лунная пыль излечит твои раны на руках, как исцелила меня.

  И пусть это останется необъяснимым…

…В нашей вселенной ничего нет - она только сон. Но когда стоишь на краю, не видя смысла, что мешает сотворить мир?..

_____________________________________

Первые отзывы читателей (ставлю на все странички, это ко всем авторам относится!)

_________________________________________________________________________________________________________